So
flog der kleine Berginz seine Platzrunde und Thomas Kabelang flog mit ihm.
Flog mit ihm in der W 34, dem Wellblechkasten mit einem Motor, der aussah
wie eine auf einen Motor zusammengeschrumpfte Ju 52. Stieg mit ihm auf zweihundert
Meter, wo der kleine Berginz vorschriftsmäßig das Gas rausnahm
und die Maschine andrückte, und der Obergefreite Kabelang das Handrad
zwischen ihren Sitzen drehte und damit die Klappen einfuhr. Der sich dann
zurücklehnte und die Lüneburger Heide unter sich betrachtete und
sich wunderte, weshalb der Erste nicht wieder das Gas nachschob. Der aber
hatte den kleinen Knopf für die Notleistung schon gedrückt, und
der Gashebel befand sich schon auf dem äußersten Punkt. Aber der
Motor kam nicht. Verdammt! Sollte der Haupttank leer sein? Dann mußte
vom Nebentank in den Haupttank umgepumpt werden. Thomas Kabelang griff den
Hebel über seinem Kopf und fing an, damit zu pumpen, indem er ihn nach
links und rechts bewegte.
Was für eine idiotische Technik, dachte er schnaufend. Und sein Atem
stieß aus ihm hinaus wie bei einer Jachterei gegen den Schlagball. Doch
der Motor kam nicht. Die W 34 aber, dieser Blechkasten mit dem schweren Sternmotor
aus Bayern, fällt, wenn der Motor wegbleibt, wie ein Klavier aus dem
vierten Stock. Um sie nicht abkippen zu lassen, drückte Berginz die Schnauze
nach unten und holte Fahrt auf. Gleichzeitig mußte er laut Vorschrift
die erste Linkskurve einleiten. Thomas bedeutete ihm mit den Händen,
die Kurve flach zu halten. Aber es änderte nichts daran, daß sie
dabei weiter an Höhe verloren. Thomas fing erneut an zu pumpen und schaltete
auf den zweiten Nebenbehälter. Es nützte nichts. Doch plötzlich
kam der Motor wieder und sie konnten die Höhe halten. Aber nur für
ein paar Sekunden, dann spuckte er und blieb erneut weg. Kurz darauf kam er
wieder und setzte dann erneut aus. Das Spiel wiederholte sich mehrmals, wobei
sie immer tiefer gingen.
Unter ihnen lag die schöne Lüneburger Heide im warmen Mittagssonnenstrahle,
der sich im Gedicht so schön auf Gräbermale reimt. Überall
nur verstreute Bäume, keine freie Fläche für eine Notlandung.
Das konnte nur gegen den Baum gehen.
Sie hatten nun die Gegengerade erreicht. Da, vor ihnen endlich ein geschlossener
Wald, eher eine reifere Schonung. Sechs, sieben Meter hohe Tannen mit weichen
Wipfeln, und sie mit dem spuckenden Motor nur zwei Meter darüber. Sie
können gerade noch so die Höhe halten. Plötzlich eine Lichtung,
und im selben Moment wieder der Motor weg. Die Kiste sackt in die Lichtung
hinein, hängt schon unter den Wipfeln. Thomas zeigt mit angehobenen Händen:
Wirf sie flach dagegen. Berginz hat schon den gleichen Gedanken und zieht
dem Blechkasten die Schnauze hoch. Thomas greift mit den Daumen unter seine
Schultergurte. Natürlich, denkt er, locker wie immer. Scheiße.
Er sieht dicke Schweißtropfen auf der Stirn des kleinen Berginz. Die
Luftschraube faucht im Leerlauf. Die Maschine bäumt sich hoch. Gleich
muß sie mit der Unterseite der Tragflächen gegen die Tannenspitzen
fallen. Allüberall auf Tannenspitzen sieht man goldene Lichtlein blitzen.
Welch ein irrwitziger Gedanke, sagt sich Thomas Kabelang, jetzt im Sommer.
In dem Augenblick heult der Motor auf und zieht die Kiste schräg nach
oben, hebt sie über die Hürde. Das Fahrwerk nimmt eine Tannenspitze
mit, links steigen in einiger Entfernung weiße Leuchtkugeln auf. Alarm
für Löschzüge und Rettungsfahrzeuge.
Zwei Meter hoch scheppert die W 34 über den Wald hin. Der Motor spuckt
und knattert nur noch.
Da! Vor ihnen der Abstellplatz für die Maschinen. Links das Rollfeld,
zu dem vom Abstellplatz der breite Rollstreifen hinführt. Los, ganz vorsichtig
links einkurven. Thomas Kabelang macht mit ausgebreiteten Händen eine
flache Bewegung nach links hinüber. Der andere weiß schon. Die
Maschine schiebt sich, mogelt sich in Richtung Rollstreifen. Aber durch die
flache Kurve fällt der Radius größer aus. Sie kommen etwas
nach rechts versetzt über den Rollstreifen. Unter ihnen die Boxen - jeweils
zwei parallel zueinander aufgeworfene Erdwälle, zwischen denen eine Maschine
Platz hat und einigermaßen vor Bombensplittern und Tieffliegerbeschuß
geschützt ist. Sie rasen mit hundertvierzig Stundenkilometern auf die
letzte Box rechts am Rollstreifen zu. Der Motor ist jetzt total weggeblieben.
Naja, denkt Thomas Kabelang, der Schwung reicht noch, um darüber hinwegzuspringen.
Er verharrt gespannt. Gleich muß der kleine Berginz anziehen. Na, los,
jetzt! Was macht er denn! Und in einem Gedankenmoment, der schneller abläuft
als Worte, weiß er, daß der kleine Berginz von seinem Platz aus
über das hochgewölbte Armaturenbrett hinweg die Boxen rechts unter
sich nicht sehen kann. Und im selben Moment packt er vor sich die zweite Steuersäule
und zieht sie an sich. Und im selben Moment oder nur einen Sekundenbruchteil
später, nur so lange die Maschine braucht, um zu reagieren, schlägt
das Fahrwerk auf, doch infolge Thomas Kabelangs Reaktion kracht es nicht frontal
gegen das Hindernis, was zum Überschlag geführt hätte, sonder
genau oben auf die schmale Tafel des Erdwalls. So macht die schwere Maschine
nur einen mächtigen Satz, der noch ausreicht, um über den Zaun am
Rollfeldrand zu springen. Und im selben Augenblick überläßt
Thomas Kabelang die Steuersäule wieder dem Ersten, der die Kiste weiter
geradeaus hält. Und im selben Moment reißt er ihm und sich die
Kehlkopfmikrofone vom Hals, schiebt den Gashebel zurück, schließt
den Brandhahn, nimmt die Zündung raus und schaltet das Netz aus. Er hätte
noch das Kabinendach abwerfen müssen, aber dazu war keine Zeit mehr.
Der alte Wellblechdampfer, vom Ersten unerschütterlich geradeaus gehalten,
setzt auf. Rollt quer in den Platz hinein, quer zu Start- und Landebahnen.
Die Luftschraube schnauft noch ein paar Umdrehungen im Leerlauf, bleibt dann
schnell stehen, kurz nachfedernd.
Sie fallen in ihre Sitze zurück. Pffff! Feuerlöschzüge und
Rettungsfahrzeuge wenden in der Mitte des Platzes und kehren um. Ende der
Vorstellung.
Thomas Kabelang und Alois Berginz klettern aus ihrer Kabine, halten auf der
Tragfläche Ausschau nach den Fluglehrern und den anderen, die vom Start
angerannt kommen. Und dann spüren sie, wie ihnen die Hände zittern,
als hätten sie die Parkinsonsche Krankheit.
Aber macht nichts. Wieder einmal keine Hautabschürfung.
Überhaupt, dachte er und nahm einen tiefen Zug aus dem Glas Berliner
Kindl, überhaupt war es besser, auf einen Schlag sauber zu einem blutigen
Paket zusammengequetscht zu werden wie ein Schrottauto in der Presse, als
wochenlang, monatelang oder jahrelang im Dreck zu liegen und schließlich
doch in einem Schlammloch zu verröcheln. Natürlich konnte man auch
Glück haben, wie sein Freund Horst Hempel, und nur einen Arm verlieren.
Dann verbrachte man den Rest des Krieges zu Hause. Sofern man nicht vor den
Russen flüchten mußte. Oder eine Bombe auf den Kopf kriegte.
Jedenfalls hatte ihn Heldenklau davor bewahrt. Der war in Gestalt eines hochgewachsenen
Typs erschienen, mit breiten Schultern, auf denen sich dickraupige Geflechte
mit ein oder zwei Sternen ausbreiteten. Er trug zwar die Farbe der Luftwaffenuniform,
aber diese geflochtenen Schulterstücke waren anders. Sie waren zwar imponierend
dick, aber schmaler. Und sie zeigten nicht die gelbe Umrandung der Luftwaffe,
sondern eine rosafarbene. Thomas Kabelang gelangte zu dem Schluß, daß
es sich um einen Inspektor oder Ingenieur oder beides im Rang eines Obersten
handeln mußte. Der Schreibstubenbulle knallte die Hacken zusammen, nahm
stramme Haltung an und meldete, Hauptmann Müller sei zum Mittagessen
gegangen. Heldenklau bedankte sich und fragte, ob sich Leute dieser Einheit
zum Fliegenden Personal gemeldet hätten. „Jawoll", hatte der
Schreibstubenbulle geantwortet. „Jawoll, Herr Oberstingenieur!"
Oder Herr Oberstinspekteur? Thomas Kabelang hatte nicht recht auf die Bezeichnung
geachtet, und wenn er sie verstanden haben sollte, war sie ihm heute entfallen.
Der Schreibstubenbulle nannte zwei Namen: "Jawoll, Herr Oberstdingsbums:
Unteroffizier Krause und der Gefreite Kabelang. „
Natürlich sagte er nicht wirklich Oberstdingsbums, wie Thomas Kabelang
bei seinem Berliner Kindl vor sich hin sann, sondern nannte die richtige Bezeichnung.
Und der Riese Heldenklau sagte: „Die können gleich ihre Sachen
packen. Ich bin in einer halben Stunde wieder hier.“ Mit diesen Worten
riß er die Tür auf und verschwand.
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